jogo

esse vórtice da vida assusta os desavisados
em meio ao furacão
somos trazidos ao olho
centro de tudo

suspendem-se casas
escritórios, louças, papéis, tapetes
pessoas suspensas

os pés no ar,
o pensamento

desfaz-se, como a morte.

o mistério da morte

O silêncio
no escuro do quarto
é apenas isto:
ausência

as lembranças se acumulam
povoam a memória que praticamente toca
o cenário construído e ouve aquela antiga fala

O vazio grita pelo desespero de ser só um ponto
ausente
e pelo medo de tornar-se um sopro no vento da memória

Silenciosamente, ela pede para que aconteça. Sua vida amorfa e um tanto quanto acinzentada pulsa e pede mais, e ela não sabe bem pra onde. Só sabe que segue, sem destino. E pede, pede muito. Venha! o que quer de mim? Diz ela nas noites em que o comichão se instala no peito e o quarto fica cada vez mais pequenino, tão pequeno que as paredes encostam em toda a superfície do seu corpo vibrante e ela grita, e chora, e olha para a janela e pede, mais uma vez, implora para que aconteça. Me dê, eu quero. E sai de si, e, sempre em lágrimas, dança até expulsar as paredes de volta ao seu lugar, rodopia, salta, canta. Até cair exausta novamente na cama num momento fugaz de suspiro aliviado antes que percebam que ela adormeceu e pode novamente ser envolta por concreto.

se mesmo diante de meu ser trêmulo, desnudado, não compreendes, peço apenas que não deboches. Respeitar-me ainda é uma conquista difícil. À frente da menor tentação posso desmoronar e, de repente, crer em ti.

mais difícil que permitir a escrita é esperar, ansiosamente, sua inundação.

Para Clarice

É inevitável. Amamos. A vida brota, jorra, escorre ao redor. Absolutamente orgânica. Nojenta. Viscosa. Corre, escorre de nós, de todos nós, mesmo quando cegos. E atiramo-nos sem dó à sua infalibilidade: não há lei que se possa fazer valer, a não ser a que diz que as regras foram feitas pela nossa inquieta tentativa de tampar o rombo da vida dentro de nós. E o sangue arranca com tanta violência os curativos débeis que fizemos no peito que é a própria vida que debocha de nós, e se ri, vendo a patética fragilidade com que tentamos não nos ser.

É preciso sofrer pra escrever.
o que fazer então do amor singelo que carrego
Que me afaga as noites
mesmo a s
s ... o .... l ....... i .... t .... á .... r ..... i ..... a ....... s

o peito aperta
turbilhão de pensamento
sentido
sensação

amor

o que me resta
é saudade
poesia
e o gosto fresco do último beijo

escrita

salvadora de mim mesma

E me desculpo, no caminho, por aqueles que não têm essa coragem.
Por todos os que me disseram não e pretenderam que eu neles acreditasse.
Por todos os que agora fazem parte do quadro de minha história.

Me fortaleceram, decerto. Mas trouxeram também o sabor ocre, de vida sem vida, sem cor, sem luz, sem amor. E, o pior, a idéia de que isto é viver, certamente.

Eu entendo que eu seja inevitável. A questão é que eu gosto dessa inevitabilidade. A minha vida inteira eu soube que esse momento chegaria, que eu precisaria de ouvir o que é minha essência pra então entender o que era pra ser eu. Inevitavelmente eu. Conseqüentemente eu. E gostar da infalibilidade desse destino. E das falências dos planos anteriores, de tantos planos, de tantos gestos, de tantos pensamentos. E pensar que agora é só luz, só ar, pó iluminado naquele feixe claro que sai da janela dos meus olhos, ecoa no infinito de fora e rebate num peito aberto e vermelho.

pulsão

A vontade de ir embora pressiona as veias arteriais. O sangue é bombeado 489 vezes. O coração se acelera, pára bruscamente, recomeça, em staccato, pra depois perder novamente o ritmo e andar quilômetros por passo.

Deus errou a medida de vida e me explodiu em eternidade.

escrita

Escrever pra que?
Quer coisa mais inútil do que essas palavras marcadas no papel ou na tela do meu computador?
De que serve dizer-me, contar-me, inventar histórias e personagens que antes de tudo só servem praquele propósito inicial de fazer manar um pouco da minha história e da minha dor. Fazê-las mais suportáveis e talvez um pouco menos dignas. Ou girar ainda o vórtice do meu peito e irromper em lágrimas e espirrar sangue e na visão embaçada enxergar que não há como fugir.
A poesia é irretornável.
E sentar, trôpega, ofegante, e escrever, escrever, escrever, sem hora pra acabar, sem dia seguinte que chegue com afazeres tão mundanos, tão mesquinhos. E olhar a própria tela de palavras sendo apenas capaz de desfazer-me diante da inevitabilidade. Sou mulher. Sou frágil. Sinto muito.

old writtings
new me

decisão

é verdade que em qualquer caminho se sobrevive
mas o que eu quero da vida é viver

aquela corda reverberou em mim
mudou meus órgãos de lugar


me pôs no prumo dos ensandecidos

acaso

quando a vida pulsa a gente vira estrela e se joga na via láctea

não se fica triste quando a vida jorra

escrevo sobre nossos gestos
e n o r m e s

que nos atiram à solidão de nossa própria pequenez

A mulher aguarda, pacientemente, a sua vez de virar chuva.

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ela agora é bolor.